A Fazenda Revolucionária (Animal Farm - Opção 10).

TRADUZIDO POR: MARÍLIA GONTIJO DE LIMA, RA: 273272

REVISADO POR: KALIL NÓBREGA ZAIDAN, RA: 273925

   

 

A Fazenda Revolucionária

 

 

Um Conto de Fadas

 

 

 

 

 

  

 

 

 

Por George Orwell

 

 

 

 

 

 

1946

 

 

 

 

 

AAARGH Edição para Internet

 

2004

George ORWELL        A Fazenda Revolucionária

 

 I

O SR. JONES, da Fazenda Terra Nova, fechou o galinheiro à noite, mas estava muito bêbado para lembrar-se de trancar as portinholas. Com o feixe de luz de sua lanterna oscilando de um lado para o outro, ele cambaleou pelo quintal, tirou suas botas na porta dos fundos, bebeu um último copo de cerveja do barril que havia na copa, e foi para a cama, onde a sra. Jones já estava roncando.

Assim que a luz do quarto se apagou, houve uma agitação por toda parte da fazenda. O rumor que se espalhou durante o dia era de que o velho Major, um premiado porco-montês, tivera um sonho bastante estranho na noite anterior e desejava contá-lo para os demais animais. Ficou acordado que eles deveriam reunir-se todos no grande celeiro assim que o senhor Jones estivesse fora do caminho. Velho Major (como sempre era chamado, apesar de que seu nome na exposição era “Beleza de Willingdon”) era tão respeitado na fazenda que todos estavam dispostos a perder uma hora de sono somente para ouvir o que ele tinha a dizer.

Em um dos cantos do grande celeiro, em um tipo de plataforma elevada, Major já estava abrigado em sua cama de palha, embaixo de um lampião pendurado em uma viga. Ele tinha doze anos de idade e ultimamente havia engordado bastante, mas ele era ainda um porco com aparência majestosa, sábia e benevolente, apesar do fato de que suas presas nunca haviam sido cortadas. Aos poucos os outros animais começaram a chegar e a se acomodar conforme seus diferentes modos. Os primeiros a chegar foram os três cachorros, Bruto, Belinha e Caramelo, e então os porcos, que se acomodaram na palha imediatamente em frente à plataforma.  As galinhas empoleiraram-se nos parapeitos das janelas, os pombos voaram agitados para as vigas, as ovelhas e as vacas deitaram-se atrás dos porcos e começaram a ruminar. Os dois cavalos de tração, Valente e Juma, chegaram juntos, caminhando vagarosa e cuidadosamente pisando seus cascos peludos caso houvesse algum animalzinho na palha. Juma era uma robusta égua maternal beirando a meia-idade, que nunca voltou à sua forma física após o parto de seu quarto potro. Valente era um animal enorme, de quase um metro e noventa de altura, forte como dois cavalos juntos. Uma mancha branca em seu focinho dava-lhe uma aparência um tanto estúpida, e de fato ele não era muito inteligente, mas era demasiadamente respeitado pela sua firmeza de caráter e tremenda força de trabalho. Depois dos cavalos vieram Muriel, a cabra branca, e Benjamin, o burro. Benjamin era o animal mais velho na fazenda e com o pior temperamento. Ele raramente falava, e quando falava, era geralmente para tecer comentários cínicos, por exemplo, ele dizia que Deus deu-lhe uma cauda para afugentar moscas, mas que preferiria não ter cauda nem moscas. Ele era o único animal da fazenda que nunca sorria. Se perguntassem o porquê, ele diria que não via nada engraçado. No entanto, sem admitir abertamente, ele era afeiçoado a Valente; os dois costumavam passar os domingos juntos no pequeno padoque além do pomar, pastando lado a lado sem falar.

 

George ORWELL        A Fazenda Revolucionária

Os dois cavalos tinham acabado de se deitar quando uma ninhada de patinhos, que haviam perdido a mãe, entraram enfileirados no celeiro, piando baixinho e andando de um lado ao outro para achar um lugar onde não fossem pisoteados. Juma cercou-os com sua perna dianteira e os patinhos aninharam-se e prontamente caíram no sono. No último minuto, Musa, a mais boba e bela égua que puxava a carroça do sr. Jones entrou trotando delicadamente e mascando um torrão de açúcar. Ela se acomodou logo à frente e começou a flertar com sua crina, esperando chamar atenção para as fitas vermelhas de suas tranças. A última a chegar foi a gata, como sempre, procurando o lugar mais quentinho, e finalmente se espremeu entre Valente e Juma; lá ronronou contente durante o discurso de Major sem ouvir uma só palavra do que ele estava dizendo.

Agora, todos os animais estavam presentes com a exceção de Moisés, o corvo domesticado, o qual dormia em um poleiro atrás da porta dos fundos. Quando Major viu que todos estavam acomodados e esperando atenciosamente, ele limpou sua garganta e começou:

 

— Camaradas, vocês já sabem do estranho sonho que tive noite passada. Mas falarei do sonho depois. Primeiro, eu tenho outro assunto para falar. Eu não acho, camaradas, que estarei com vocês por muito tempo, e antes que eu morra, eu me sinto no dever de compartilhar a sabedoria que adquiri.  Eu tive uma longa vida, tive muito tempo para pensar já que vivo solitário no meu chiqueiro, e eu acho que posso dizer que entendo a natureza da vida nesta terra assim como qualquer animal vivo. E é sobre isso que desejo falar com vocês.

 

— Agora, camaradas, qual é a natureza desta nossa vida?  Sejamos realistas: nossas vidas são miseráveis, trabalhosas e curtas. Nós nascemos, nos dão comida o suficiente para continuarmos respirando, e aqueles que são capazes de trabalhar fazem-no até o último átomo de força; e no instante em que perdemos a utilidade, somos abatidos com enorme crueldade. Nenhum animal na Inglaterra sabe o significado de felicidade ou lazer após um ano de idade. Nenhum animal na Inglaterra é livre. A vida de um animal é miséria e escravidão: essa é a pura verdade.

 

— Mas isso é simplesmente parte da ordem da natureza? Será porque a nossa terra é tão pobre que não provê uma vida decente para aqueles que nela habitam? Não, camaradas, mil vezes não! O solo da Inglaterra é fértil, o clima é bom, é capaz de fornecer comida em abundância para uma quantidade maior de animais que a habitam agora. Esta nossa fazenda sustentaria doze cavalos, vinte vacas, centenas de ovelhas e todos vivendo com conforto e dignidade que agora só passa de imaginação. Por que continuamos nesta condição miserável? Porque quase toda a produção advinda do nosso trabalho é roubada de nós pelos seres humanos. Aí, camaradas, está a resposta para os nossos problemas. Resume-se em uma única palavra: Homem. O homem é o único inimigo que nós temos. Retira-se o homem do cenário e a raiz do problema da fome e do excesso de trabalho é abolida para sempre.

George ORWELL        A Fazenda Revolucionária

 

— O homem é a única criatura que consome sem produzir.  Ele não dá leite, não põe ovos, é muito fraco para puxar o arado, não consegue correr rápido o bastante para pegar coelhos. Mesmo assim é o senhor de todos os animais. Ele os põe a trabalhar, retribui com o mínimo para que não morram de fome e o restante guarda para si mesmo. Nosso trabalho cultiva o solo, nosso esterco fertiliza-o e, ainda assim, não possuímos nada mais do que nossa pele. Vocês, vacas, que estão diante de mim, quantos milhares de galões de leite vocês produziram durante o ano passado? E o que aconteceu com aquele leite o qual deveria ter amamentado fortes bezerros? Cada gota dele desceu pelas gargantas de nossos inimigos. E vocês, galinhas. Quantos ovos vocês puseram neste ano e quantos desses ovos chocaram pintinhos? O resto foi todo para o mercado para trazer dinheiro para Jones e seus homens. E você, Juma, onde estão aqueles quatro potros que você deu à luz, que deveriam ser o apoio e alegria da sua velhice? Cada um foi vendido com um ano de idade. Você nunca mais os verá novamente. Em troca dos seus quatro partos e trabalho nos campos, o que você já recebeu, exceto ração básica e estábulo?

 

— E ainda assim as nossas vidas miseráveis não chegam ao fim de forma natural. Não me queixo por mim, pois sou um dos sortudos. Tenho doze anos de idade e uma prole com mais de quatrocentos filhos. Assim é a vida natural de um porco. Mas no final nenhum animal escapa da cruel faca. Vocês, jovens porcos que estão sentados à minha frente, cada um gritará por suas vidas no matadouro dentro de um ano. Nós passaremos por esse horror, as vacas, os porcos, as galinhas, as ovelhas, todos. Até os cavalos e os cães não terão um destino melhor. Você, Valente, no mesmo dia que esses seus grandes músculos perderem a força, Jones te venderá para o matador de cavalos, que cortará sua garganta e o ferverá para os cães de caça. E quanto aos cães, quando envelhecerem e perderem os dentes, Jones amarrará um tijolo em seus pescoços e os afogará no lago mais próximo.

 

— Não está claro então, camaradas, que todos os males dessa nossa vida advêm da tirania dos seres humanos? Basta se livrar do homem e a produção do nosso trabalho seria somente nossa. Basicamente, de um dia para o outro, poderíamos nos tornar ricos e livres. O que devemos fazer então? Trabalhar noite e dia, de corpo e alma, para a ruína da raça humana! Esta é a minha mensagem para vocês, camaradas: Rebelião! Eu não sei quando esta rebelião chegará. Pode ser em uma semana ou em cem anos, mas eu sei, tão certo quanto vejo esta palha debaixo dos meus pés, que cedo ou tarde a justiça será feita. Foquem seus olhos nisso, camaradas, por todo o resto de suas breves vidas! E acima de tudo, passem adiante esta minha mensagem para aqueles que vos sucederem, para que as futuras gerações continuem na luta até vencer.

 

— E lembrem-se, camaradas, sua determinação nunca deve esmorecer.  Nenhum argumento deve desnorteá-los. Nunca deem ouvidos quando disserem que o homem e os animais possuem interesses em comum, nem que a prosperidade de um é a prosperidade dos outros. É tudo mentira. O homem serve aos interesses de nenhuma criatura além dos seus próprios. E que exista entre nós, os animais, a perfeita união, a perfeita camaradagem na luta. Todos os homens são inimigos. Todos os animais são camaradas.

 

Neste momento, houve um tremendo alvoroço. Enquanto Major estava falando, quatro ratos volumosos rastejaram para fora de suas tocas e sentaram-se para ouvi-lo. De repente, os cães perceberam a presença dos ratos que por pouco salvaram suas vidas correndo de volta para as tocas. Major ergueu a pata pedindo silêncio.

 

— Camaradas, — disse ele — aqui está um ponto que deve ser resolvido. As criaturas selvagens, como os ratos e os coelhos são nossos amigos ou inimigos?  Vamos colocar em votação. Eu proponho esta questão para a assembleia: Os ratos são camaradas?

 

A votação foi feita de uma vez e foi acordado pela maioria esmagadora que os ratos eram camaradas. Houve somente quatro oposições: os três cães e a gata, porém descobriu-se mais tarde, que ela tinha votado em ambos os lados. Major continuou:

 

— Eu tenho algo mais a dizer. Repito meramente: lembrem-se sempre de seu dever de inimizade para com o homem e todos os seus modos. Qualquer um que ande sobre duas pernas é inimigo. Qualquer um que ande sobre quatro pernas ou tenha asas é amigo. E lembrem-se também que na luta contra o homem, nós não devemos imitá-lo. Mesmo quando o derrotarmos, não adotem seus vícios. Nenhum animal deve viver em uma casa, dormir em uma cama, usar roupas, beber álcool, fumar tabaco, tocar em dinheiro ou envolver-se com comércio. Todos os hábitos do homem são maléficos. E, acima de tudo, nenhum animal deve jamais tiranizar sua própria espécie. Fracos ou fortes, espertos ou simples, somos todos irmãos. Nenhum animal deve jamais matar nenhum outro animal. Todos os animais são iguais.

 

— E agora, camaradas, contarei o meu sonho da noite passada. Eu não posso descrevê-lo para vocês. Foi um sonho de como a terra será quando o homem tiver desaparecido. Mas ele me lembrou de algo que tinha há muito tempo esquecido. Muitos anos atrás, quando eu era um filhotinho, minha mãe e as outras leitoas costumavam cantar uma antiga canção da qual elas sabiam apenas a melodia e as três primeiras palavras. Eu sabia essa melodia na minha infância, mas logo sumiu da minha mente. Noite passada, entretanto, ela voltou no meu sonho. E mais, as palavras da música também voltaram, palavras que eu tenho certeza de terem sido cantadas pelos animais há muito tempo atrás e se perderam na memória por gerações. Cantarei a canção para vocês agora, camaradas.  Sou velho e minha voz é rouca, mas assim que eu lhes ensinar a melodia, vocês cantarão melhor por si mesmos. Ela é chamada Animais da Inglaterra.

 

O velho Major limpou sua garganta e começou a cantar. Como ele bem disse, sua voz era rouca, mas ele cantou bem o bastante e era uma melodia estimulante, algo entre Clementine e La Cucaracha. Os versos eram:

 

Animais da Inglaterra, animais da Irlanda,

Animais de todos as terras e clima,

Ouçam minhas notícias alegres

 De um futuro dourado.

 Cedo ou tarde o dia vai chegar,

A tirania do homem será derrubada,

E os frutíferos campos da Inglaterra 

Serão habitados somente pelos animais.

 Argolas desaparecerão dos nossos narizes,

 E também os arreios das nossas costas,

 Bridão e esporão enferrujarão para sempre,

 Cruéis chicotes não estalarão mais.

 Mais ricos do que a mente pode imaginar,

 Trigo e cevada, aveia e feno,

 Trevo, feijão e beterraba-forrageira

 Deverão ser nossos nesse dia.

Brilharão os campos da Inglaterra,

 Mais puras serão suas águas,

 Mais fresco ainda soprarão os ventos

 No dia em que formos libertos.

 Para este dia devemos todos trabalhar,

 Embora morramos antes de descansar;

 Vacas e cavalos, gansos e perus,

 Todos devem trabalhar duro pelo bem da liberdade.

 Animais da Inglaterra, animais da Irlanda,

 Animais de todos as terras e clima,

 Ouçam bem e espalhem minhas notícias

 De um futuro dourado.

 

A cantoria dessa música levou os animais à empolgação mais selvagem.  Quase antes de Major chegar ao fim, eles começaram a cantar sozinhos.  Mesmo o mais estúpido deles já tinha conseguido pegar a melodia de algumas palavras. Os mais espertos, como os porcos e os cães, conseguiram decorar a música em poucos minutos. E então, após algumas tentativas preliminares, toda a fazenda irrompeu a cantar Animais da Inglaterra em tremenda união. As vacas mugiam, os cães ganiam, as ovelhas baliam, os cavalos relincharam, os patos grasnaram. Eles estavam tão maravilhados com a música que cantaram-na por completo cinco vezes seguidas e poderiam ter continuado a noite inteira se não tivessem sido interrompidos.

 

Infelizmente, o alvoroço acordou o sr. Jones, que saltou da cama certo de que havia uma raposa no quintal. Ele pegou sua espingarda, a qual sempre ficava no canto do quarto, e a descarregou na escuridão.  As balas cravaram-se nas paredes do celeiro e a assembleia terminou imediatamente. Todos correram para os seus locais de dormir. Os pássaros pularam para os seus poleiros. Os animais acomodaram-se nas palhas e toda a fazenda adormeceu rapidamente.

 

 

  

George ORWELL        A Fazenda Revolucionária

 

II

  

TRÊS noites depois o velho Major faleceu pacificamente enquanto dormia.  Seu corpo foi enterrado ao pé do pomar.

 

Era o início de março. Durante os próximos três meses houve muita atividade secreta. O discurso de Major havia dado aos mais inteligentes animais da fazenda uma visão completamente nova da vida. Eles não sabiam quando a rebelião prevista por Major aconteceria. Eles não tinham motivo para pensar que seria durante suas vidas, mas viram claramente que era um dever se prepararem para ela. O trabalho de ensinar e organizar os outros recaiu naturalmente sobre os porcos, que eram geralmente conhecidos por serem os animais mais espertos. Preeminentes entre os porcos estavam dois jovens machos chamados Bola de Neve e Napoleão, os quais o sr. Jones estava criando para venda. Napoleão era um porco grande, de aparência feroz, o único Berkshire na fazenda. Não era muito falante, mas tinha a reputação de conseguir o que queria. Bola de Neve era um porco mais cheio de vida que Napoleão. Mais rápido na oratória e mais criativo, porém não era considerado como tendo a mesma profundidade de caráter. Todos os outros porcos da fazenda eram jovens e castrados. O mais conhecido dentre eles era um porco pequeno e gordo chamado Papinho, com bochechas bem redondas, olhos brilhantes, movimentos ágeis e voz fina. Ele era um comunicativo brilhante e, quando estava argumentando um assunto difícil, tinha um jeito de saltitar de um lado para o outro abanando o rabo de forma um tanto persuasiva. Os outros animais diziam que Papinho podia convencer que o preto era branco.

 

Esses três dispuseram os ensinamentos do velho Major em um sistema completo de pensamento, para o qual deram o nome de Animalismo. Por diversas noites na semana, após o sr. Jones cair no sono, eles realizaram reuniões secretas no celeiro e expuseram os princípios do Animalismo para os outros. No início, eles encararam muita estupidez e apatia. Alguns dos animais falaram sobre o dever de lealdade ao sr. Jones, a quem se referiam como “mestre” ou faziam comentários como “Sr. Jones nos alimenta.” “Se ele sumisse, nós morreríamos de fome.” Outros faziam perguntas como “Por que deveríamos nos importar com o que acontece depois de morrermos?” ou “Se essa rebelião vai acontecer de qualquer maneira, que diferença faz se nós trabalharmos por ela ou não?” e os porcos tiveram muita dificuldade para fazê-los entender que isto era contrário ao espírito do Animalismo. As perguntas mais estúpidas de todas eram feitas por Musa, a égua branca. A primeira pergunta que ela fez para Bola de Neve foi:

— Ainda vai ter açúcar depois da rebelião? 

— Não. — disse Bola de Neve firmemente.  — Nós não temos meios de fazer açúcar nesta fazenda. Além disso, você não precisa de açúcar. Terá toda a aveia e feno que quiser.

— E eu ainda vou poder usar fitas na minha crina?  — perguntou Musa.

 

— Camarada, — disse Bola de Neve — essas fitas, a quem você é tão devota, são símbolo de escravidão. Você não entende que a liberdade vale mais do que fitas?

 

Musa concordou, porém não pareceu muito convencida.

 

Os porcos tiveram um trabalho ainda maior para combater as mentiras contadas por Moisés, o corvo domesticado. Moisés, que era o animal de estimação especial do sr. Jones, era um espião e um mexeriqueiro, mas também era um falador esperto. Ele afirmava saber da existência de um lugar misterioso chamado Montanha Doce para onde iam todos os animais quando morressem. Era situada em algum lugar no céu, bem atrás das nuvens, disse Moisés. Na Montanha Doce, todo dia da semana era domingo. Havia trevos em todas as estações do ano. Torrões de açúcar e bolo de linhaça cresciam nas cercas. Os animais odiavam Moisés porque ele contava histórias e não trabalhava, mas alguns deles acreditavam na Montanha Doce e os porcos tinham que argumentar bastante para convencê-los de que não existia tal lugar.

 

Seus discípulos mais fiéis eram os cavalos de tração Valente e Juma. Esses dois tinham grande dificuldade em pensar por si mesmos, mas uma vez que aceitassem os porcos como seus professores, eles absorviam tudo o que lhes era dito e compartilhavam com os outros animais de forma simples. Eles não perdiam nenhuma reunião secreta no celeiro e guiavam a cantoria de Animais da Inglaterra, com a qual as reuniões sempre se encerravam.

 

Agora, ao que parece, a rebelião foi alcançada muito antes e mais facilmente do que qualquer um esperava. Nos anos anteriores, o sr. Jones, apesar de ser um dono rigoroso, tinha sido um fazendeiro competente, mas ultimamente estava passando por dias difíceis. Ele havia se tornado muito desanimado após perder dinheiro em uma ação judicial e bebia além do limite.  Por dias inteiros, ele descansava em sua cadeira de encosto na cozinha, lendo os jornais, bebendo e às vezes alimentando Moisés com migalhas de pão embebidas em cerveja. Seus funcionários eram preguiçosos e desonestos, os campos estavam cheios de sementes, as construções precisavam de cobertura, as cercas estavam desleixadas e os animais mal alimentados.

 

Junho chegou e o feno estava quase pronto para a colheita. Na véspera do solstício de verão, que era no sábado, o sr. Jones foi ao Willingdon e ficou tão bêbado no Leão Vermelho que ele só voltou para a fazenda ao meio-dia de domingo. Os funcionários ordenharam as vacas cedo de manhã e então foram caçar coelhos sem se importar em alimentar os animais. Quando o sr. Jones voltou, foi dormir imediatamente no sofá da sala com o Notícias do Mundo em seu rosto. Então, quando a noite caiu, os animais ainda estavam famintos. Por fim, não podiam suportar mais essa situação. Uma das vacas arrombou a porta do galpão com seu chifre e todos os animais começaram a se fartar nos alimentos. Somente assim o sr. Jones acordou. A seguir, ele e seus quatro funcionários foram ao galpão com chicotes nas mãos, chicoteando em todas as direções. Isso era mais do que os famintos animais conseguiam aguentar. De comum acordo, apesar de nada disso ter sido planejado de antemão, eles lançaram-se sobre seus algozes.

Jones e seus funcionários depararam-se com cabeçadas e chutes por todos os lados. A situação estava muito fora de controle. Eles nunca tinham visto os animais se comportarem assim antes e essa revolta repentina das criaturas, a quem eles estavam acostumados a espancar e maltratar, os assustou fortemente. Após um tempo, eles desistiram de tentar se defender e deram no pé. Passado um minuto, todos os cinco estavam em disparada descendo de carroça pela estrada principal, com os animais perseguindo-os em triunfo.

 

A Sra. Jones olhou através da janela do quarto, viu o que estava acontecendo e juntou apressadamente alguns pertences numa bolsa de viagem e deixou a fazenda tomando outro caminho. Moisés saltou de seu poleiro e voou atrás dela grasnando alto. Enquanto isso, os animais perseguiram Jones e seus funcionários afora pela estrada e bateram o portão de cinco barras atrás deles.  E assim, quase antes de perceberem o que estava havendo, a rebelião tinha acontecido com sucesso.  Jones foi expulso e a Fazenda Terra Nova era deles.

 

Nos primeiros minutos, os animais mal conseguiam acreditar na sua grande sorte. A primeira coisa que fizeram foi galopar lado-a-lado em volta das fronteiras da fazenda, como que para certificar que nenhum humano estava se escondendo em algum lugar. Então eles correram de volta para as construções da fazenda para destruir os últimos vestígios do reinado de Jones. A sala de arreios no final dos estábulos estava arrombada, os bridões, as argolas de nariz, as correntes dos cães, as facas cruéis que o sr. Jones usava para castrar os porcos e cordeiros, foi tudo arremessado no fundo do poço. As rédeas, os cabrestos, os antolhos, os degradantes embornais, foram jogados na fogueira de lixo que ardia no pátio. Assim como os chicotes. Todos os animais saltaram de felicidade quando viram os chicotes queimando nas chamas. Bola de Neve também atirou no fogo as fitas com as quais as crinas dos cavalos geralmente eram decoradas para os dias de feira.

 

— Fitas — disse ele — devem ser consideradas roupas, que são a marca do ser humano.  Todos os animais devem estar nus.

 

Ao ouvir isso, Valente pegou o chapeuzinho de palha que usava no verão para manter as moscas longe de suas orelhas e jogou-o no fogo com o resto.

 

Em pouco tempo os animais tinham destruído tudo que os lembrava do sr. Jones. Então Napoleão levou-os ao galpão e serviu uma dose dupla de ração de milho para todos com dois biscoitos para cada cão. Então eles cantaram Animais da Inglaterra do começo ao fim sete vezes seguidas, depois acomodaram-se para dormir e dormiram como nunca haviam dormido antes.

 

Mas acordaram ao amanhecer, como sempre, e de repente, lembrando-se da coisa gloriosa que havia acontecido, todos correram para o pasto juntos. Um pouco mais abaixo no pasto havia uma colina que dominava a visão da maior parte da fazenda. Os animais apressaram-se para o topo e contemplaram os arredores na clara luz da manhã. Sim, era deles — tudo o que podiam ver era deles! No êxtase desse pensamento, eles davam voltas e mais voltas, lançavam-se no ar em grandes saltos de excitação. Rolaram no orvalho, colheram bocados da mais doce grama de verão, chutaram torrões da terra negra e aspiraram seu rico perfume. Em seguida, fizeram um tour de inspeção por toda a fazenda e examinaram com admiração muda a terra arada, o campo de feno, o pomar, a lagoa, o espinheiro. É como se nunca tivessem visto essas coisas antes, e mesmo agora, eles mal podiam acreditar que era tudo deles.

 

Então, eles voltaram enfileirados para as construções da fazenda e pararam em silêncio do lado de fora da casa. Ela era deles também, mas eles estavam com medo de adentrá-la. Após um momento, Bola de Neve e Napoleão abriram a porta às cabeçadas e com seus ombros. Os animais entraram em fila única, caminhando com o maior cuidado e temerosos de mexer em alguma coisa.  Eles andaram na ponta dos pés de cômodo em cômodo, com medo de falar mais alto que um sussurro e contemplando o luxo inacreditável, as camas com seus ressaltos de penas foscas, os espelhos, o sofá de crina de cavalo, o tapete de Bruxelas, a litografia de Rainha Vitória sobre a lareira da sala de estar. Eles estavam descendo as escadas quando deram a falta de Musa. Ao voltar, descobriram que ela tinha ficado para trás no quarto principal. Ela havia pegado um pedaço de fita azul da sra. Jones na cômoda e o segurava contra seu ombro, admirando-se tolamente no espelho. Os outros repreenderam-na rapidamente e saíram. Alguns presuntos pendurados na cozinha foram levados para o enterro e o barril de cerveja na copa foi destruído por um chute de Valente. No mais, nada na casa foi tocado. Uma decisão unânime foi aprovada no local de que a casa da fazenda deveria ser preservada como um museu.  Todos estavam de acordo que nenhum animal deveria morar ali.

 

Os animais tomaram café da manhã e, em seguida, Bola de Neve e Napoleão os chamaram novamente.

 

— Camaradas — disse Bola de Neve — São seis e meia e temos um dia longo pela frente. Hoje começaremos a colher o feno. Mas existe outro assunto que devemos tratar primeiro.

 

Os porcos agora revelaram que durante os três meses anteriores eles aprenderam a ler e a escrever com um velha cartilha que pertencia aos filhos do sr. Jones, os quais a haviam jogado na pilha do lixo. Napoleão mandou buscar potes de tinta preta e branca e liderou o caminho até o portão de cinco barras que dava para a estrada principal. Então Bola de Neve (que tinha a melhor ortografia) pegou um pincel entre as junções de seus dedos, riscou FAZENDA TERRA NOVA do topo do portão e no lugar escreveu FAZENDA DOS ANIMAIS. Este era pra ser o nome da fazenda de agora em diante.  Depois, eles voltaram para as instalações da fazenda onde Bola de Neve e Napoleão mandaram buscar uma escada que eles colocaram contra a parede do fundo do grande celeiro. Eles explicaram que, pelos seus estudos dos últimos três meses, os porcos obtiveram sucesso em resumir os princípios do Animalismo em Sete Mandamentos. Esses Sete Mandamentos seriam escritos na parede. Eles formariam uma lei inalterável pela qual os animais da Fazenda dos Animais deveriam viver por todo sempre. Com certa dificuldade (não era fácil para um porco se equilibrar numa escada) Bola de Neve escalou e começou a trabalhar com Papinho poucos degraus abaixo dele segurando um pote de tinta.

Esses Mandamentos foram escritos na parede alcatroada em grandes letras brancas que podiam ser lidas a trinta metros de distância.  E eles eram os seguintes:

 

Os Sete Mandamentos

1. Qualquer um que ande sobre duas pernas é inimigo.

2. Qualquer um que ande sobre quatro pernas ou tenha asas é amigo.

3. Nenhum animal deverá usar roupas.

4. Nenhum animal deverá dormir em uma cama.

5. Nenhum animal deverá beber álcool.

6.  Nenhum animal deve jamais matar nenhum outro animal.

7. Todos os animais são iguais.

 

Estava tudo muito bem escrito, com exceção da palavra “amigo” escrita “amigu” e um dos “s” estava invertido, a grafia estava correta completamente.  Bola de Neve leu em voz alta para ajudar os demais. Todos os animais acenaram concordando completamente e os mais inteligentes começaram a aprender os Mandamentos de cor.

 

— Agora, camaradas — gritou Bola de Neve jogando o pincel no chão — para o campo de feno! Vamos tornar uma questão de honra fazer a colheita mais rapidamente do que Jones e seus homens poderiam fazer.

 

Mas neste momento, as três vacas que pareciam inquietas há algum tempo, começaram a mugir alto. Elas não foram ordenhadas nas últimas vinte e quatro horas e suas tetas estavam prestes a arrebentar. Depois de pensar um pouco, os porcos mandaram trazer baldes e as vacas foram ordenhadas com sucesso, pois suas patas estavam bem adaptadas para a tarefa. Logo haviam cinco baldes de espuma de leite cremoso, os quais muitos dos animais olharam com considerável interesse.

 

— O que acontecerá com todo esse leite? — alguém disse.

— Jones costumava misturar um pouco na nossa ração. — disse uma das galinhas.

 

— Não se preocupem com o leite, camaradas! — gritou Napoleão, colocando-se à frente dos baldes. — Isto terá serventia. A colheita é mais importante. O camarada Bola de Neve liderará o caminho. Eu seguirei dentro de alguns minutos.  Avante, camaradas! O feno está esperando.

 

Então os animais marcharam para o campo de feno para começar a colheita e, ao retornarem no final da tarde, perceberam que o leite tinha desaparecido.

Traduzido por: Marília Gontijo

Revisado por: Kalil Nóbrega Zaidan